Homens não precisam de tempo para gerar,

Homens precisam de pouco tempo para crescer,

Mas, homens precisam de muito tempo para amadurecer.

Homens não precisam de tempo para amar,

Amar e desamar são contingências, bobagens...

Homens não precisam de tempo para sofrer,

Sofrer também é bobagem.

Homens não precisam de tempo para chorar,

Chorar é mais que bobagem, é criancice, é "mulherice".

Mas, homens precisam de tempo para saberem que são frágeis e que podem quebrar como louça preciosa e fina.

Homens precisam de tempo para aprender e apreciar o nada fazer, o não agir, o não competir.

Homens precisam de tempo para gozar o amar e não só o prazer.

Homens precisam de tempo para descobrir a dor.

Homens precisam de tempo para esquecerem que são homens.

Homens precisam de tempo para deixar voltar o menino perdido na falta de tempo.

Homens precisam do Tempo para ter tempo de brincar de ter tempo e achar graça no tempo que passou...

Homens precisam ter tempo para aprenderem o tempo de seu corpo,

E, quando aprenderem, entenderem que podem cansar...

Homens precisam ter tempo.

Minha parte (de qualquer coisa...)

Eu prefiro em bolo de chocolate.

Chocolate preto, chocolate branco,

Chocolate quente, chocolate derretendo...

Minha parte (de tudo ou de nada, mas minha parte)

Eu prefiro em bolo de chocolate.

Por conta da inesperada (e grata!) exposição que os textos aqui postados tiveram, descobri uma nova maneira de motivar meu pensamento e de me emocionar.

Sei bem que tenho senso de humor bipolar com predominância do lado cáustico!

Sei também que o velho hábito de falar por metáforas é irritante, nem sempre muito objetivo e que provoca ambiguidade interpretativa.

Porém, se minhas palavras são o retrato de um pensamento que voa por aí, o bom mesmo é que ele me proporcionou a chance de me fascinar com singelas declarações emocionadas; com comentários inteligentes; com demonstrações de solidaridade à minhas posturas éticas; com a compreensão demonstrada em forma de apoio à minhas inquietações; com palavras de alento à minhas dores.

Recebi comentários de jovens adolescentes envolvidos com questões humanitárias; de jovens exercitando a emoção através do exercício da escrita; de jovens me dando a esperança de que novos fóruns de discussão estão seriamente empenhados na busca de soluções para uma vida em sociedade mais digna e com menos desigualdades.

Encontrei almas sensíveis às voltas com sofrimentos indecifráveis. Encontrei eco à minha inadaptação ...

Estou fascinada com esta virtual  troca de energias!

São Paulo parece que resolveu extirpar radicalmente um tumor social que a compromete enquanto organismo. Numa intervenção cirúrgica inédita - só os campos de tortura foram tão repugnantes - juntou num caldeirão, aquecido pelo fogo do inferno marginal, jovens que cometeram pequenas transgressões e jovens delinquentes, cuja recuperação é possibilidade remota, e entregou-os a si mesmos para que se eliminem mutuamente.

O que é a Febem senão uma máquina mortífera? Ela mata, em primeiro lugar, as ilusões e as expectativas de jovens transgressores ao expo-los em confronto direto com a crueza de outros jovens que já deixaram de possuir quaisquer traços de humanidade. Depois, ela bestializa a todos os que ali estão confinados e os convida à selvageria da luta pela própria sobrevivência.

Corrigir? Punir? Vigiar? São temas recorrentes nas pesquisas de estudiosos das mais diversas áreas do saber. Veja bem, eu disse que são temas recorrentes nas pesquisas de estudiosos. Eu não disse que são pesquisas levadas a termo e, tampouco, que os temas abordados resultaram num questionamento geral da sociedade que produzisse soluções cabais para os problemas que se pretende sejam sanados com correção, vigilância e punição. 

Pense no campo de guerra que é a reunião de jovens infratores cheios de rebeldia e energia adolescente. Pense na deseducação geral, no destemor de uns e no medo de outros. Pense nas síndromes de abstinência de drogas e de álcool. Pense na privação da liberdade...

Pense nestes jovens entregues em mãos despreparadas para a tarefa de contê-los em tempos de paz ou de fúria.

Pense nas ameaçadoras paredes a enquadrar estes meninos. Pense na sujeira e promiscuidade que os humilha e relega a condição de bichos enjaulados.

Pense na fome e no frio que os aniquilam.

Pense na dor...

Pense também na miséria familiar dos lares desagregados que os gerou. Pense na incompreensão e na violência física e moral. Pense nas condições em que foi engendrado o caráter questionável destes jovens.

Pense ainda na sociedade que exclue do convívio cordial as minorias enfraquecidas que se somadas formam a maioria de um povo.

Pense nos pais e mães, que sentem o sangue fugir das veias, quando se postam nos portões gradeados da Febem e assistem impotentes à entrada ruidosa e triunfal da milícia para "colaborar" na reeducação de seus filhos.

Pense nisso tudo e me diga:

- De quem são estes filhos-tumores que estão sendo expirpados? São filhos apenas de seus pais biológicos? Não são filhos também de sua Pátria?

E, principalmente me diga:

- Para que lata de lixo foi seu voto nas últimas eleições?

O gado tem um tendência natural a andar em círculos...

Esta frase está em um livro que gosto muito - "Um antropólogo em Marte", de Oliver Sacks. Ali estão contidos relatos clínicos sobre o autismo - um deles fala sobre uma mulher, excepcionalmente inteligente, doutora em ciência animal e dona de afirmações instigantes.

Esta mulher, em razão do autismo (não clássico) que a acomete tem maior facilidade de integração com os animais do que com os seres humanos (por não entender as emoções), criou uma forma diferente de abate das vacas - "abate adequado" como ela diz.

Num moderno matadouro de vacas há um sistema circular de rampas que conduz os animais para seu destino final - altas paredes e um caminho em curvas impedem que o gado visualize o que há no término e, assim, passivamente, caminha para a morte concentrando-se apenas no caminhar.

Pensei numa relação com os seres humanos que se não tendem a andar em círculos, metaforicamente o fazem. Muitas pessoas vivem, dia após dia, numa espécie de túnel circular de altas paredes, caminhando para um final - que desconhecem quando chegará mas que é inexorável - e não enxergando nada mais do que os companheiros que estão a frente ou atrás, só se preocupam com a linearidade do caminho.

Esta falta de visão de longo alcance - esta falta de perspectiva - lhes confere a condição de rebanho (citada por muitos pensadores). O gado, em seu andar circular, parece estar sempre no mesmo lugar, e estando no mesmo lugar não tem sobressaltos, não sente terror ou desgaste diante da medíocre vida que se lhe apresenta e segue docilmente ao encontro da morte.

Homens sem aspirações e objetivos que o destaquem da multidão - rebanho - seguem na linearidade da falta de criatividade, desvios ou transgressões, próximos um ao outro em fila indiana, inconscientes da letalidade do que está no final do caminho. Homens-gado olham para seus pés preocupados com o caminho e não avistam o horizonte - promissor? - que se lhes poderia configurar. Rebanhos viram comida  de coiote - na selva - ou pasta de carne - na sociedade industrializada.

Esta intensa dor no peito,

Não esmaece,

Me enlouquece.

Esta pressão na cabeça,

Não esmorece,

Me entorpece.

Este tremor (temor...),

Que só arrefece,

Me amolece.

Certeza só das dúvidas,

Dúvidas que me invadem o pensamento

E se alojam, poderosas, desconstruindo

Os alicerces, as paredes...

Angústia, atropelo de emoções,

Amargura, saudade,

Destempero, insanidade.

E esta dor no peito,

Não esmaece,

Me enlouquece.

Fernando nasceu num cortiço miserável, no bairro da Barra Funda, próximo ao centro da cidade de São Paulo.

Filho de pai desconhecido e mãe desnaturada, bem cedo preferiu a vida nas ruas a ficar num lar onde raramente era alimentado mas frequentemente surrado.

Primeiro pelas ruas do bairro em que nasceu e depois pelas do centro da cidade, Fernando fez amigos e inimigos e foi atrás de seu destino.

Correndo da polícia, muitas vezes ele se abrigou em igrejas, centros de umbanda e de candomblé e em outras casas de inspiração menos religiosa.

Aprendeu um pouco de cada coisa em suas andanças, sabia cantigas de vários credos e também todo tipo de música "profana". Sabia fazer serviços de pedreiro, de pintor de paredes, de mecânico, de leva-e-traz de recados para as moças da prostituição, de batedor de carteiras...Encarava qualquer posição para seguir no jogo da vida.

No entanto, muitas vezes, suas pernas - sustentáculo do corpo mal alimentado - não davam conta de correr o suficiente e sendo pego em pequenos delitos passou algumas temporadas na Febem.

Já adulto, "puxou" dois anos de "cana" no Carandirú e resolveu regenerar-se.

Sem saber ler nem escrever, nem bonito nem feio, Fernando era dono de grande carisma e imaginação fértil. Em cada casa religiosa por onde passou aprendeu ritos e ouviu histórias que usou para criar em volta de si uma aura de misticismo e esquisitice.

Fazia benzeções, entoava hinos de louvor a Deus e ao diabo, sugeria "limpezas espirituais" e assim prosseguia em sua estranha sina.

De trabalho formal, com registro em carteira, horário fixo e salário, só teve mesmo o de coletor de lixo numa empresa paulistana. Emprego que durou pouco tempo, é claro - Fernando precisava se dedicar às pessoas que o procuravam para tratamento do espírito (triste ironia!).

Mas, um dia apaixonou-se por uma garota mais esquisita do que ele. Logo a menina engravidou e os dois (a espera do bebê) formam morar num barraco de favela distante dos locais onde ele transitava com desenvoltura.

Para dar sustento à mulher e ao filho que chegou, Fernando que achava todo tipo de trabalho que lhe rendesse "uns trocados" absolutamente viável, meteu-se no tráfico de drogas. Gostou não só de entregá-las aos clientes mas também de consumi-las.

Num dia de domingo, perto da hora do futebol, Fernando se dirige ao campinho para fazer alguns "aviões" e depois "bater uma bola" (duplo sentido, mas fazer o que se foi assim...). Não deu nada certo - nem entregas nem futebol.

Fernando, o rezador que nunca rezou por si mesmo, morreu de morte matada bem na frente de seus amigos que era para servir de lição.

Ficaram órfãos seus clientes de benzeção, seus clientes de perdição e seu pobre filho já nascido sob o signo de uma sorte madrasta.

Existem dados estatísticos bastante assustadores sobre a depressão. A Organização Mundial da Saúde possui, para quem se interessa por números, a curva ascendente traçada pela depressão nestes últimos tempos. Os dados estatísticos são categóricos ao indicar que a depressão será, sem sombra de dúvida, uma das mais importantes doenças a ceifar vidas neste século.

Além de poder provocar a morte de pessoas em idade produtiva, a depressão diminui sensivelmente a qualidade de vida nas famílias em que um ou mais dos membros encontra-se doente. Dentro das empresas, a qualidade de trabalho acaba por sofrer sério comprometimento em razão de faltas ao serviço, desatenção e outros comportamentos inerentes à depressão - comportamentos aos quais o portador desta doença invisível (prisão imaginária?) não tem como se furtar.

Durante muito tempo, a depressão foi considerada como sintoma decorrente de alguma doença física manifesta e até mesmo como efeito colateral de alguns tipos de medicamentos. Certamente que médicos e técnicos no assunto podem discorrer com maior segurança do que eu sobre a evolução desta doença e sobre os preconceitos tão arraigados a ela.

No início, render-se ao sofrimento motivado pela depressão parece fraqueza de caráter e de espírito. Talvez pela falta de manifestações físicas visíveis, a depressão acaba por marginalizar seus doentes relegando-os à condição de preguiçosos. Diante do total desânimo que acomete uma pessoa depressiva, ela passa a não mais incomodar-se com as coisas que ocorrem ao seu redor, deixando até mesmo de ocupar-se das tarefas mais básicas do dia-a-dia.

Ao deixar de executar suas obrigações, com isso sobrecarregando parentes, amigos e colegas de trabalho, o depressivo - além de sentir-se um peso morto - acaba, de certa forma, por sê-lo mesmo. É difícil para as pessoas, de modo geral, compreenderem o que se passa no íntimo de alguém que aparentemente não está doente mas que age como se estivesse. Às vezes o depressivo alimenta-se compulsivamente e dorme demais - acabando por engordar - o que lhe confere um falso aspecto de saúde, deixando as pessoas de seu relacionamento com certa propensão a render-se ao estereótipo de que se trata de um preguiçoso dando parte de doente.

Este desconhecimento quase geral proporciona ao depressivo grande sentimento de culpa - é muito comum o próprio doente ignorar a enfermidade da qual é portador.

Esta postura - ignorar a depressão - conduz a um inferno privativo. Cada pessoa tem um limiar de dor e outro de coragem, porém, quando depressiva, tende a assumir como verdade a necessidade diária de sofrimento como alimento primordial para o bicho invisível que a consome. Qualquer atitude que quebre a rotina assemelha-se à assinatura de um decreto de guerra.

Submeter-se à psicoterapia e tratamento medicamentoso é procedimento fundamental e indispensável para que progressos significativos se imprimam no processo de cura do depressivo e se estabeleçam definitivamente . Paga-se um alto preço para sobreviver à depressão - não se deve minimizar o sofrimento intenso mas também não se pode carregá-lo pela eternidade. Há que se encontrar dignidade em cada etapa da vida para que ela mereça ser vivida.

 Quando após um longo período de doença o depressivo recupera o gosto pelo trato de si mesmo e, finalmente, encontra algum prazer - desprovido de culpa - faz bem ao ego massacrado e ao físico consumido por noites insones e excesso de medicação (inevitável e importante para o processo de cura) tornar-se belo (ou quase...).

O desusado discurso de palanque de que vaidade é futilidade e de que uma pessoa inteligente dispensa artifícios "numa boa" é pura bobagem - privação de beleza não garante a sanidade física e mental de ninguém e nem tampouco eleva seu conceito dentro da sociedade. Quando alguém tem vontade de tornar sua aparência agradável aos seus próprios olhos, e aos dos outros também, o poder dos cosméticos é um santo remédio!

Trabalhar em prol do próprio prazer, manter o compromisso com as regras de ética e com as convicções pessoais é uma forma melhor e mais fácil de viver. Acordar de um sonho ruim onde o bicho-papão (depressão) está quase vencendo exige trabalho, dedicação, tratamento sério e paciência daquele que prioriza o objetivo de curar-se. Reorganizar-se após a depressão exige empenho - não é fácil superar uma doença que incapacita emocional/física e mentalmente - mas, o profundo processo de reflexão a que se submete um depressivo transforma-o como indivíduo (ninguém "pira" impunemente) e coloca-o em confronto direto com a essência da vida.

Queria ser uma esponja a embeber, embeber tudo que vê.

Queria inchar, inchar e depois secar.

Queria beber de tudo um pouco,

Do bom e do mau e depois...nada absorver.

Queria misturar em mim todos os sabores...

Mulheres precisam de tempo para serem geradas.

Mulheres precisam de tempo para sangrar.

Mulheres precisam de tempo para amadurecer e fertilizar a semente de vida que trazem dentro de si.

Mulheres precisam de tempo para transformar em alimento os líquidos que trazem dentro de si.

Mulheres precisam de tempo para gestar.

Mulheres precisam de tempo para parir, amamentar e fazer crescer a semente que expulsaram de dentro de si.

Mulheres precisam de tempo para acalentar, preparar e liberar (para a vida) a semente, agora gente, que tem a marca de seu sangue e de sua alma.

Mulheres precisam de tempo para absorver palavras, transmutá-las em outras e esperar...esperar pelos atos que elas queriam expressar.

Mulheres precisam de tempo para acreditar que o tempo vai lhes dar razão.

Mulheres precisam de tempo para aceitar que uma vez menina sempre menina, mesmo que o tempo passe e lhes dê outros ares.

A noite, o sono e eu temos intensa relação de amor e ódio.

Hoje, feliz da vida como estou, a noite está de amores com o sono e acho que terei o privilégio de dormir tal qual uma pessoa normal.

Quase ninguém ouve os sons da noite,

Quase ninguém interpreta os sinais que a noite dá,

Parece que a noite não tem tradução.

Mas, ainda assim, a noite continua emitindo sons e sinais (a espera de quem os ouça ou leia).

Quem pode entender a noite?

Seus sons são lamentos,

São lamentos desafinados, angustiados, desencontrados no compasso da vida,

Seus sons precisam de um ouvido absoluto que os orquestre em sinfonia.

Seus sinais  se escondem nas sombras,

Seus sinais precisam de um olhar aguçado que lhes descubra o traçado impecável. 

A noite acalenta as almas cansadas do dia,

A noite, com seus sons e sinais, dá voz e feição às almas que o dia emudece e desfigura.

Somos um país fértil em veículos de comunicação que - assentados em "trono esplêndido" - valem-se do poder econômico  para impingir valores questionáveis aos crédulos consumidores de seus produtos.

Ser um "formador de opinião" é atribuição das mais sérias - a responsabilidade que investe algo ou alguém alçado à esta posição dentro de uma sociedade é de "tirar o sono".

No entanto, o que se vê neste país que tudo aceita como verdade, é um sem-fim de nulidades opinando sobre os mais variados temas - desde economia e política até relações humanas, educação, saúde, cultura, etc.

O mínimo esperado de um comentador/articulador ligado a um veículo de comunicação é ponderação, quando não isenção, em suas observações - é requisito básico para a credibilidade de qualquer discursador que se pretenda equânime.

É compreensível que uma pessoa dona de opiniões polêmicas açambarque um volume maior de leitores ou expectadores - concordantes ou discordantes - a seus pronunciamentos. Este movimento que promove a saudável discussão de idéias caracteriza a democracia.

Entretanto, privilegiar pessoas que exercitam seu mal-humor ou enfado com a vida em si destilando veneno político e social, proferindo impropérios como se fosse "opinião abalizada" e desconstruindo valores morais e éticos de um povo já é abuso de poder.

O desrespeito de determinados articuladores de opinião para com a veracidade dos fatos que comentam é um acinte à inteligência alheia. O descompromisso para com os vários ângulos de uma questão parece premeditado de forma a fazer apologia de ideais controversos.

A ânsia de fazer-se notório por um discurso supostamente ousado em suas proposições - mas francamente falacioso - é um deboche à cidadania. "Ser polêmico" virou moda e remunera regiamente os pseudo "entendidos em tudo" que grassam no meio midiático. Estes "fazedores" de opinião influem com maestria na medrosa e inconsistente classe social dos emergentes.

O reacionarismo mudou de nome - agora chama-se preservação de valores; o preconceito também mudou de nome - agora é chamado de liberdade de opinião (pré-opinião...); o segregacionismo é "ter dificuldade de lidar com o desconhecido" (muito convenientemente...); a falta de respeito pela cultura de um povo - música, dança, folclore - é gosto erudito.

 Num país onde se desconhece o real sentido da palavra patriotismo; num país que se deslumbra com estrangeirismos; num país que não forma cidadãos, mestres da retórica manipulam medos e anseios de um povo para proclamar o falso apocalipse e, enquanto este não chega (e nunca chegará), desfrutam das delícias de um paraíso restrito aos "ricos e famosos". 

Quatro paredes...

Quatro paredes a me sufocar,

Quatro paredes a me regular,

Quatro paredes a me fazer criar,

Quatro paredes a me perguntar,

Quem levantou estas quatro paredes?

Quatro paredes a me proteger,

Quatro paredes a me enlouquecer,

Quatro paredes poderosas e asfixiantes,

A gerar segurança e alienação,

Quatro paredes a me emudecer.

Quatro paredes a me intimidar,

Quatro paredes a me dinamitar

O pensamento, o sentir e o querer.

Quatro paredes a me emoldurar (em triste simetria),

Quatro paredes a encarcerar e supliciar os meus demônios.

Quatro paredes das dores me consolam,

Quatro paredes do mundo me isolam.

Em quatro paredes o aconchego uterino,

Sem quatro paredes o FIM.

Queria saber agora onde você está,

Queria saber se você alimentou seu corpo e não o seu espírito,

Porque seu corpo precisa sobreviver ao alimento estranho que seu espírito quer.

Queria saber agora com quem você está,

Queria saber o quanto este alguém é melhor companhia do que eu,

Porque as pessoas com quem você sempre está não são aquelas com quem eu estaria.

Queria saber agora onde anda o seu pensar,

Queria saber se sofre, se chora, se ri, se se extasia ou o quê,

Porque se sofre também chora,

Porque se ri também se extasia,

Mas a pergunta é com o quê?

Strange fruit é o título de uma música cantada por Billie Holiday. Fala do exacerbado racismo praticado no sul dos EUA nos séculos XIX e XX. Ali, por qualquer motivo ou desmotivo, pessoas negras eram enforcadas, queimadas e penduradas em árvores. Estranhas frutas eram aquelas que pendiam das árvores, exalando cheiro de carne queimada que se mesclava ao perfume das magnólias - este estranho casamento de odores se impregnava na memória olfativa dos espectadores destes espetáculos macabros e não se apagava jamais. 

Esta canção causa em mim uma revolta física e emocional cada vez que a ouço. É meu sangue mestiço fervendo nas veias e saindo por meus poros em forma de suor estranhamente gelado.

Mas, meu pensamento voa e me traz de encontro às estranhas frutas que vejo hoje, não penduradas nas árvores mas, sim, largadas - como num fim de feira - nas calçadas das grandes cidades. É também um macabro espetáculo.

São jovens apodrecidos que exalam cheiros estranhos - são frutos tirados dos cestos por estarem enodoados indelevelmente pelos vícios químicos da modernidade. São frutos "doentes" que ninguém quer junto dos "sãos".

São estes frutos estranhos, abandonados à sua própria sorte, que pregados nas cruzes da intolerância exalam o mau-cheiro da sociedade que os contaminou, sufocou e excluiu de seu seio. São estes frutos estranhos, os filhos narcotizados de uma gente que se quer perfume de magnólia mas é fétida como carne estragada.

São estes frutos estranhos, cujo sabor amargo trava a língua e a garganta, que vão provocar um imenso vômito social e eliminar mazelas e toxinas de um organismo corrompido por séculos de condutas equivocadas.

Strange Fruit (autoria desconhecida)

Southern trees bear strange fruit,

Blood on the leaves an blood at the root,

Black bodies swinging in the southern breeze,

Strange fruit hanging from the poplar trees.

Pastoral scene of the gallant south,

Of the bulging eyes and the twisted mouth,

Scent of magnolias, sweet and fresh,

Then the sudden smell of burning flesh.

Here is fruit for the crows to pluck,

For the rain to gather, for the wind to suck,

For the sun to rot, for the trees to drop,

Here is a strange and bitter crop.

Livre tradução

As árvores do sul carregam a fruta estranha,

O sangue nas folhas e o sangue na raiz,

Corpos negros balançam na brisa do sul,

Fruta estranha pendurada nas árvores.

Cena pastoral do imponente sul,

Olhos salientes e bocas retorcidas,

Perfume das magnólias, doce e fresco,

E então, o repentino cheiro da carne queimada.

Eis aqui a fruta para que os corvos a arranquem,

Para que a chuva a recolha, para que o vento a sugue,

Para que o sol a apodreça, para que as árvores a derrubem,

Eis aqui uma colheita estranha e amarga.

Não existe nada neste mundo que goze unanimidade de opiniões sobre si - nem Deus.

Paradoxalmente, existe um comportamento humano que é capaz de atingir a unanimidade - nas horas de aflição as pessoas valem-se do nome de Deus e o invocam em seu favor.

Deus, então, atua como ponto de sustentação de teses brilhantes ou de teses ordinárias - Deus é cúmplice por atrocidades perpetradas em seu nome e pelo exercício da vaidade - dissimulada como caridade - praticada para saudar seu nome (em vão).

Tanto os pseudo-homens bons quanto os pseudo-homens maus clamam por Deus em busca de vitória. Cada qual valida seus atos como contrapartida aos atos de seu oponente e, assim, livre de culpas sente-se digno da clemente companhia de Deus em suas empreitadas.

Deus é clamado e proclamado quando nada mais resta para endossar os atos humanos - Deus é mote e justificativa quando da implausibilidade da conduta.

Deus é fiel! Deus não faltará! Deus tudo vê!

Mas, qual o significado destas palavras? O que representam estes lemas?

Fidelidade a quem ou a quê? A homens que não perdem a oportunidade de caluniar, conchavar, roubar, matar?

Não faltará a que compromisso? A um compromisso supostamente assinado com um homem, no alto de uma montanha, em nome da humanidade? E a humanidade honrou o trato feito?

Vê o que ou a quem? Vê aos homens correndo de seu próprio reflexo?

Quem é este Deus de quem todos se consideram filhos sem se lembrar que se assim fosse todos seriam irmãos?

Que fraternidade é esta onde a inveja e o ódio são premissas? A hipocrisia humana tem várias faces e o homem se serve de todas.

Que Deus confortável é este que parece feito sob medida e segundo a conveniência de cada um?

Os homens entoam cânticos, recitam preces e realizam cerimônias rituais de purificação desde o início dos tempos. Purificam-se de quê e para quê? A resposta parece estar em suas próprias ações pré e pós rituais - os homens cometem erros num círculo vicioso histórico.

Os homens, comprometeram, em nome de Deus, a natureza de si próprios e de seus descendentes - criaram um Deus a sua imagem e semelhança e através dele aterrorizam a quem se inssurge a este culto fundamentalista.

Um ícone (símbolo que mantém relação de semelhança ou analogia com o objeto por ele representado) foi concebido por cada homem ou por cada grupo de homens e então surgiu um Deus singular e partidário para cada ideologia. Este Deus privativo premia afetos e pune desafetos de seu criador.

Homens se pensam como deuses do universo e, magnânimos em sua condescendência, expõe seu ícone à adoração dos crédulos e desavisados. O Deus de cada um serve de capa, escudo e espada na luta pela sobrevivência dos mais escusos ideais. O Deus de cada um absolve de culpas e permite a continuidade da cruzada pró benefício individual.

Outro dia, passando por uma galeria de lojas no centro de Sampa, fui surpreendida por um senhor sorridente que me dirigiu um "Bom dia" efusivo".

Atingida pelo cumprimento inesperado, simpático por vir de um total desconhecido, reagi feito uma pessoa sem a menor noção de convivência social;

- Bom dia, porquê? perguntei.

Santo Deus!!! De onde foi que tirei uma grosseria de tal espécie?

São Paulo é uma cidade enlouquecida. Os moradores de São Paulo estão ficando insanos com esta cidade que a cada dia se torna maior e mais impessoal. No entanto, responder a um simples "Bom dia" com um "Bom dia, porquê?" não cabe em qualquer justificativa que eu possa querer esboçar - está fora de qualquer parâmetro de normalidade, é mais uma aberração de comportamento.

Penso agora; será que estava tão ocupada com meus pensamentos que não havia espaço em mim para receber um afago, mesmo que de um desconhecido inofensivo em sua amabilidade? Penso, também, se o pânico que sinto ao enfrentar grandes espaços cheios de gente (comuns em Sampa) já me tirou o bom senso e a cordialidade que eram característicos em mim.  Penso, ainda, se já se incutiu em mim o egoísmo próprio de quem tem que lutar (todo santo dia e todo dia santo...) por uma nesga ao sol.

Sendo lá qual for o motivo que me tenha levado a uma tão estúpida reação, espero que tal não mais se repita.

Quando alguém nos cumprimenta - Bom dia! - embora esteja cumprindo, talvez, uma mera formalidade social, devia receber de volta - Assim seja e Bom dia para você também!  Porque, o simples fato de alguém sair de seu individualismo, atravessar o muro de indiferença que separa as pessoas numa grande cidade, esboçar um sorriso e nos desejar um bom dia, só pode ser um indício de que ainda se pode esperar um dia bom de cada um dos dias de nossas (míseras) vidas.

Existem palavras, frases, conceitos, que quando proferidos soam bregas, muito bregas.

Dizer que coração de mãe se divide em tantas partes quantos forem seus filhos é uma dessas frases ou conceitos bregas, muito bregas.

Mas, a verdade está, muitas vezes, expressa em seu estado puro nestas frases e conceitos bregas, muito bregas.

Todas as pessoas tem direito a ter seu lado piegas e eu acho que atualmente só tenho este lado.

Sempre gostei de pensar que sou uma mulher moderna, "antenada", aberta às novidades.

Quando meu filho foi embora "do ninho para voar com suas próprias asas" percebi que sou provinciana, antiquada, "mãe de coração que se parte em mil" para bater cada qual no lugar onde esteja uma de minhas crias.

É uma sensação intraduzível em palavras ver seu bebê transformado em homem "do dia para a noite". É mais intraduzível ainda o sentimento de que seu bebê transformado em homem está apto a tomar suas próprias decisões e, inclusive (pior ainda!), dividir sua vida, aspirações, alegrias, tristezas, sucessos e insucessos com outra pessoa que não você. Quando se passa de protagonista a coadjuvante "o bicho pega" e o filme de sua vida trilha um roteiro desconhecido.

Sou brega, muito brega. Sou também torcedora fanática de um time de três jogadores e, embora cada um deles esteja se dedicando a um jogo diferente em seu pedaço particular de campo, sei que no final do campeonato a taça será nossa.

Sei que sou brega, muito brega, mas o que é que se pode fazer?

Palavras tem valor de veneno.

Palavras traduzem sentimentos expressos, impressos na carne e na alma.

Palavras amargas, palavras ardidas, palavras, palavras.

Palavras carregam as cores do ódio dissimulado.

Palavras carregam o peso da incompreensão, do preconceito.

Palavras amargam a boca.

Palavras oprimem.

Palavras mal ditas não são somente palavras malditas.

Você já deve ter ouvido esta pergunta (ou similar) quando tomou atitudes diferentes do  que a maior parte as pessoas tomaria se estivesse na mesma situação que você.

Quando se é diferente, num universo de pessoas iguais, de roupas e cabelos idênticos, aspirações e atitudes idem, julgamentos e conceitos moldados numa mesma forma, o aspecto que se tem é bizarro. Olhos que fotografam pessoas ou comportamentos sob a ótica do preconceito só enxergam a diferença que os incomoda e a ela reagem com uma espécie de instinto de preservação - eliminam o que parece ameaça.

Se quando do surgimento do homem a igualdade era a tônica regimental de comportamento, o dever, instituído pelo próprio homem, para controlar aquele naturalmente mais fraco ou menos dotado fisicamente, fez toda a diferença na evolução dos seres ditos racionais. Ser diferente e questionar o dever ser "assim ou assado" estabelecido artificialmente, ao invés de ser considerado escolha de forma de viver, passou a ser visto primeiro como transgressão e depois como agressão ao sistema que classifica bons e maus costumes e os compartimenta, julga, premia ou pune. 

Ninguém pode fazer um download no sistema social e "baixar" um indivíduo compatível com sua "máquina"; em cada indivíduo há um "vírus" latente, irrefreável às vezes, que determina as idiossincrasias nem sempre benvindas já que afastam as pessoas da mesmice de um modelo pré-estabelecido como ideal.

Ser de outro planeta não é só ser diferente; ser de outro planeta é, antes de tudo, privilegiar a ética no olhar para o mundo que se nos apresenta. Ser de outro planeta é perceber as diferenças entre os seres e reconhecer que cada um tem um DNA que determina sua constituição. Ser de outro planeta é precisar usar máscaras anti-discriminação. Ser de outro planeta é ter valores de um mundo já extinto e num "já vi este filme" encontrar-se num outro em total flagelo e degradação.

Cabeças... Se só tivessem serventia para exposição de modelitos fashion de cabelo dariam menos trabalho. O caso é que elas abrigam pensamentos e estes nem sempre são produtivos ou reconfortantes.

Existem muitos tipos de pensamentos. Há aqueles que passam sem deixar vestígios; há outros que constroem uma vida (não a minha que é desconstruida todo santo dia!); há alguns que valem por um Oscar ou um Nobel; mas há alguns que invadem o pensar e o destroem.

Os pensamentos invasivos são funcionários competentes e assíduos da oficina do diabo; começam estagiários só ameaçando a construção do pensamento para depois, já como efetivos, destruirem qualquer linha de raciocínio coerente.

Li, certa vez, que só quem tem o caos dentro de si pode dar à luz a estrela bailarina (será que a crase está no lugar certo?). Tornou-se meu lema. Mas, fico tentando saber se é necessário saber criar dentro do caos ou se o caos já é necessariamente um processo criativo dentro de uma pessoa.

Saber quando se deu a luz a uma estrela bailarina implica em reconhe-la e dançar com ela ao som de qualquer música que esteja tocando. Mas e quem não sabe dançar? Poderá acompanhar sua estrela bailarina? Mas e quem não enxerga bem? Como fará para ver sua estrela?

Não sei não. Ou não sei dançar ou enxergo muito mal.